A VELHINHA DA CACHOEIRA DA PEDRA CAÍDA

 

Nesse feriado de 15 de agosto, fui com meus amigos Oton Neto, Marco Túlio, Bruno Matos e Aline Borges fazer uma trilha até a Cachoeira da Pedra Caída, em Monte Alegre de Minas.

Chegamos, descemos o vale e fomos até onde dava para ver a cachoeira em todo o seu esplendor.

Foi aí que aconteceu a primeira coisa estranha.

Um barulho gigantesco.
Parecia uma pedra enorme despencando, estourando no chão. O estrondo veio de algum lugar muito próximo. Instintivamente, todo mundo abaixou.
Estávamos justamente embaixo da cachoeira.
Pensamos que alguma pedra gigantesca tivesse despencado lá de cima.
Só que, quando olhamos para todos os lados, não havia pedra nenhuma.
Nenhum sinal de queda.

Nada.

Passaram-se alguns minutos.
Então ouvimos uma voz de mulher vindo da mata.

Olhei para o meio da floresta fechada e encontrei uma senhora.
Bem velha.
Cabelos grisalhos, ou talvez loiros, não sei dizer.
Ela estava simplesmente ali.
No meio do mato.
Ela foi se aproximando e começou a conversar conosco. Disse que estava em uma fazenda ali perto, tinha ouvido o barulho da cachoeira e resolveu sair pra procurar.

Até aí, tudo bem.

Então ela contou que, cerca de trinta anos atrás, costumava ir àquele lugar com o filho.
Queria voltar pra relembrar aqueles bons momentos.

Foi aí que comecei a achar tudo aquilo um pouco estranho.
Primeiro: como diabos uma família deixa uma senhora daquela idade sair sozinha pelo meio de uma mata?

Segundo: olhem a roupa da mulher.
Ela estava de rasteirinha.

RASTEIRINHA.

Aquela sandália que você arrebenta atravessando duas ruas, imagina subindo um vale daqueles.
Usava um short curto, pernas completamente descobertas, e uma blusinha deixando ombros, pescoço e braços à mostra.
Era uma roupa de avó pra ficar em casa numa tarde quente e tediosa.

Não de alguém que resolveu fazer uma trilha no meio do mato.
Mas tudo bem.

Eu, Bruno e Oton continuamos descendo e desbravando o local.
Aline e Marco Túlio ficaram com a senhora e começaram a ajudá-la a subir.

Na minha cabeça, a situação era bastante simples:
“Eles vão levar a velha até a estrada, explicar onde ela está, talvez oferecer uma carona até a fazenda. Pronto.”

Inclusive, fiz uma piada com o Oton:
— Olha lá. A veinha está levando os dois. Eles vão desaparecer.

E continuei:
— A partir de agora, a veinha vai sumir com cada um de nós. Um por um.

Só que eles voltaram.

Sozinhos.

Sem a velha.

— Ué. Cadê a veia?
— Ela disse que queria ir embora. Que sabia voltar sozinha.
…
Sabe aquelas decisões imbecis que os personagens tomam em filmes de terror e você fica gritando para a televisão:
“NÃO FAZ ISSO, SEU ANIMAL!”

Pois é.
Era exatamente isso.
Como assim vocês simplesmente deixaram uma senhorinha idosa sozinha no meio daquela mata?
Nós estávamos tendo dificuldade para subir aquele vale.
IMAGINA ELA.

DE RASTEIRINHA.

E se ela aparecer morta?
Seremos os principais suspeitos.
Foi aí que comecei a juntar as coisas.

Eu fotografo.
Estava com meu equipamento.
E não fiz UMA foto daquela senhora.
Por quê?

Ninguém perguntou o nome dela.
Por quê?

Ninguém perguntou de qual fazenda ela vinha.
Por quê?

E aquele papo de voltar ali depois de trinta anos para relembrar os momentos que viveu com o filho?
Trinta anos atrás…
Quando ela ainda estava viva?

Comecei a olhar pros meus amigos.
E eles estavam estranhamente quietos.
Principalmente os dois que tinham ficado com ela.
Foi então que me veio outra pergunta:
Como uma senhora aparece do nada, perfeitamente limpa, no meio de uma floresta fechada…
…e depois simplesmente desaparece?
Sem deixar rastro.
Sem ninguém vê-la indo embora.
Sem sequer sabermos para onde ela foi.

Enquanto isso, ali perto, acontecia uma procissão em uma igrejinha perdida no meio do nada, naquela região do Pantâno de Monte Alegre de Minas.

Fiquei olhando pras pessoas.
Tentando encontrar algum rosto conhecido.
Ou melhor…
algum rosto.
Procurei a senhorinha no meio da procissão.
Nada.
Nunca mais a vi.

E quanto mais eu pensava na história, mais elementos sobrenaturais apareciam.

O barulho da pedra que ninguém encontrou.
A mulher surgindo do meio da mata.
A história de trinta anos atrás.
A roupa completamente inadequada pra uma trilha.
O fato de ninguém saber seu nome.
E, principalmente, o desaparecimento.

Eu, que talvez seja uma das pessoas mais céticas do mundo, fiquei com uma dúvida bastante inconveniente:
E se não tiver sido apenas coincidência?

E se aquela senhora realmente não fosse uma senhora?
E se fosse alguma coisa que estava ali para nos encontrar?
E tem uma última coisa que me incomoda.
Desde que Aline e Marco Túlio voltaram sem a velha, os dois ficaram meio calados.
Talvez estivessem apenas cansados.
Talvez estivessem assustados.
Ou talvez…

a veinha tenha levado alguma coisa deles.
Porque, se aquilo era mesmo uma entidade, descobri uma coisa naquele dia:
Além do poder de assustar pessoas, talvez ela também tenha o poder de fazer quem está por perto tomar decisões completamente irracionais.

E, se eu realmente estava dentro de um filme de terror ruim…
a pergunta que ficou na minha cabeça durante a volta foi:
Quem será o protagonista dessa história?

A noite em que a Serra do Corpo Seco ROSNOU.

Há quem precise de terapia. Eu prefiro lugares altos, uma câmera, um livro e algumas horas longe da civilização.

Nesse fim de semana, subi a Serra do Corpo Seco, em Ituiutaba/MG, com minha fiel escudeira, Pirukinha, minha cachorrinha fiapo de manga.

A tarde estava deslumbrante. Lá em cima, só vento, passarinhos e silêncio. Li, fotografei o pôr do sol tijucano e, deitado no chão, vi as estrelas nascerem uma a uma.

Foi bonito.

Bonito demais.

E talvez esse tenha sido o problema.

Porque toda coisa bonita demais costuma esconder alguma merda.

Quando resolvi descer, já estava completamente escuro.
E não havia lua.
Nenhuma.
Apenas aquele breu bonito e inconveniente que transforma qualquer mato em cenário de filme de terror de baixo orçamento.


Liguei a lanterna do celular.

A bateria tava acabando.
É claro que estava.
Passei a tarde fazendo fotografia como se tivesse descoberto a National Geographic e agora o telefone estava morrendo justamente quando eu mais precisava dele.

Continuei andando.
Foi quando ouvi o primeiro rosnado.

Parei.
Pirukinha também.
Outro rosnado.
Depois outro.
Mais distante.
Mais perto.
De um lado.
Do outro.

Parecia haver cachorros por toda parte.

E isso, convenhamos, era a explicação mais razoável.
O problema é que, no escuro, a razão costuma ser a primeira coisa a abandonar o sujeito.

Pirukinha começou a rosnar também.

Só que o rosnado dela tinha menos coragem do que indignação.
Ela queria bancar a valente, mas seu corpo dizia o contrário.

Os sons aumentavam.
Latidos roucos.
Pesados.
Diferentes.
Eu não enxergava cachorro nenhum.
Mas podia ouvir o movimento.
Folhas mexendo.
Galhos quebrando.
Passos.
Alguma coisa circulando a gente.

Eu tinha que decidir, ou eu apontava a lanterna pra Pirukinha ou pro caminho pra chegar no meu carro.

Foi então que avistei meu carro.
Nunca achei que ver aquele velho carro seria tão emocionante.
Apressei o passo.
Cheguei à cerca.
Pulei.
Chamei Pirukinha.

Ela não pulou.

— Vem, Pirukinha!
Nada.
Ela ficou olhando para o escuro.
Rosnando.
Os latidos começaram novamente.
Mais altos.
Mais próximos.
Eu olhava para um lado.
Nada.
Para o outro.
Nada.
Mas eles estavam ali.
Em algum lugar.
Ao nosso redor.

E foi nesse momento que surgiu a pergunta que nenhum homem sensato deveria fazer no meio de uma serra escura:
E se for lobisomem?

Porque cachorro é uma coisa.
Lobisomem é outra.
Principalmente quando você não está vendo nenhum dos dois.

Fui até a porta do carro.
O problema é que a trava estava com defeito.
Às vezes funcionava.
Às vezes não.
Porque, aparentemente, além de escolher passeios noturnos em serras isoladas, eu também gosto de colecionar problemas mecânicos.

Apertei o controle.
Nada.
Apertei de novo.
Nada.
Atrás de mim: Outro latido.
Mais perto.
Apertei o botão novamente.
Nada.

Minha lanterna tava ligada, mas a bateria estava nas últimas.
Eu precisava usar as duas mãos para mexer no controle.
Mas, se eu tirasse a lanterna do chão, perderia Pirukinha de vista.

E eu não sabia o que estava ali.
Não sabia quantos eram.
Não sabia se eram cachorros.
E muito menos sabia se cachorros eram a pior possibilidade.
Finalmente a porta abriu.
Abri a de trás para Pirukinha.
A da frente para mim.
— Entra.

Ela não entrou.

Claro que não.

A criatura que eu estava tentando salvar resolveu, naquele instante, que precisava enfrentar os monstros.
Pirukinha ficou olhando pro escuro, rosnando.
— Pirukinha, pelo amor de D...

Ela não queria saber.
Fui buscá-la.
E os latidos ficaram ainda mais altos.
Mais próximos.
Agora pareciam estar em volta do carro.

Eram latidos roucos.
Grossos.
Quase humanos.

Foi aí que pensei:
Caramba.
Se isso for um lobisomem, eu devia filmar.
Mas imediatamente pensei:
Se eu der bobeira filmando e pegarem a Pirukinha, eu vou me arrepender pelo resto da vida.
Além disso, minha bateria estava em estado terminal.
Não dava para transformar uma possível experiência sobrenatural em conteúdo para Instagram.

Empurrei Pirukinha para dentro.
Ela finalmente entrou.
Joguei o celular aceso no banco.
Pulei pra dentro.
Fechei a porta.
Por alguns segundos, ficamos os dois em silêncio.
Eu e aquela pequena fiapo de manga.
Ela olhando para trás.
Eu olhando para frente.
Liguei os faróis.
E então vi.

Dois.
Quatro.
Seis.
Oito.
Talvez dez.
Pequenos pontos brilhantes no escuro.
Olhos.
Muitos olhos.
Não dava para enxergar os corpos.
Só os olhos.

Pisei no acelerador.
O carro deu um tranco.
Fiz o balão e entrei na estrada de terra.
E foi então que eles começaram a correr atrás da gente.
Ou pelo menos foi isso que pareceu.
Ouvia pancadas na lataria.
Pedras voando.
Galhos.
Ou talvez alguma coisa batendo no carro.
Não tive coragem de olhar.

A estrada tava cheia de buracos.
Eu precisava manter os olhos na frente.
Um erro e o carro poderia capotar.
Um buraco maior e poderíamos simplesmente desaparecer no mato.

Enquanto isso, Pirukinha latia olhando pelo vidro traseiro.
Latia como se tivesse descoberto uma verdade que eu, covarde e humano, preferia continuar ignorando.
Eles nos acompanharam por alguns minutos.
Ou alguma coisa nos acompanhou.

Porque essa é a parte estranha.
Eu não vi nenhum cachorro.
Não vi lobisomem.
Não vi criatura nenhuma.
Só ouvi.
Ouvi os rosnados.
Os latidos.
As patas.
As coisas correndo.
E, de vez em quando, alguma coisa batendo na lataria.
Até que, pouco a pouco, os sons foram ficando para trás.
Continuei dirigindo.
Sem parar.
Sem olhar.
Até chegar à estrada.
Só então diminui a velocidade.
Olhei para Pirukinha.
Ela estava quieta.
Eu também.

Nenhum de nós parecia interessado em comentar a experiência.
Talvez porque não tivéssemos certeza do que havia acontecido.
Talvez porque algumas coisas sejam melhores quando permanecem sem explicação.

Cheguei em casa.
Dei água para Pirukinha.
Coloquei o celular para carregar.
E fui olhar as fotografias que tinha feito naquela tarde.

Pôr do sol.
Serra.
Céu.
Estrelas.
Tudo muito bonito.
Tudo muito tranquilo.
Até chegar à última fotografia.
Aquela que eu não lembrava de ter feito.

Estava escura.
Quase completamente preta.
Mas, no canto inferior da imagem, havia dois pequenos pontos claros.
Dois olhos.
Talvez fosse apenas o reflexo de alguma coisa.
Talvez um cachorro.
Talvez uma estrela.
Talvez nada.
Ampliei a imagem.
E pensei que talvez fosse melhor não descobrir.

Afinal, existem fotografias que a gente tira para guardar lembranças.
E existem aquelas que parecem ter sido tiradas para nos lembrar de não voltar.
Mas conhecendo a Pirukinha...
Semana que vem ela provavelmente vai querer ir de novo.

E eu, idiota como todo bom protagonista de filme de terror, provavelmente vou levar a câmera.

A vida é uma festa

 Sempre me senti um penetra na minha própria festa de aniversário.

Enquanto as crianças corriam atrás do bolo e dos brigadeiros, eu passava boa parte do tempo esperando o instante inevitável em que alguém apontaria para mim e diria:

— Ei, espera aí... esse não é o aniversariante.

Era como se eu tivesse invadido a comemoração de outra pessoa e estivesse apenas ocupando a vaga enquanto o verdadeiro dono da festa não aparecia.

Aos cinco anos de idade tomei uma das decisões mais coerentes da minha vida: pedi à minha mãe para nunca mais fazer festa de aniversário para mim.

E ela aceitou.

Talvez tenha sido o primeiro acordo diplomático bem-sucedido entre uma criança ansiosa e o resto da humanidade.

Desde então, os aniversários passaram a acontecer da forma que eu gosto: discretamente, quase como um crime sem testemunhas.

Mas não é só aniversário.

Festas em geral sempre me pareceram lugares estranhos. Festas de rock em Ituiutaba. Baladas. Comemorações. Confraternizações. Qualquer ambiente onde as pessoas parecem ter recebido, no nascimento, um manual secreto explicando exatamente o que fazer com as próprias mãos.

Eu até vou às vezes.

Nas festas de rock, inclusive, vou com bastante frequência.

Mas existe uma diferença enorme entre estar num lugar e pertencer a ele.

Durante anos, eu era apenas uma sombra circulando pelo ambiente. Um detetive noir infiltrado numa investigação sem crime. Um figurante perdido que entrou no set errado e decidiu continuar atuando para não passar vergonha.

As pessoas conversavam. Bebiam. Dançavam. Cantavam junto com a banda.

E eu ficava ali tentando parecer alguém que sabia exatamente o que estava fazendo.

Não sabia.

A verdade é que boa parte da minha energia era gasta tentando descobrir onde colocar as mãos, para onde olhar e quanto tempo uma pessoa pode ficar parada observando uma parede sem levantar suspeitas.

Foi então que, anos depois, encontrei uma solução elegante para o problema.

Passei a carregar uma máquina fotográfica.

De repente, minhas mãos tinham uma função.

Meu olhar tinha um destino.

Minha presença tinha uma justificativa socialmente aceitável.

Eu não era mais o sujeito perdido numa festa.

Eu era o fotógrafo.

Enquanto todo mundo procurava diversão, eu procurava enquadramentos.

Enquanto uns dançavam, eu ajustava foco.

Enquanto outros bebiam, eu caçava luz.

A câmera virou uma espécie de crachá existencial.

Ela me dava algo que as festas nunca conseguiram me dar sozinhas: um propósito.

Ou pelo menos a ilusão bastante convincente de um.

Talvez por isso eu tenha fotografado tanta gente feliz ao longo dos anos.

Porque registrar a festa sempre me pareceu mais fácil do que participar dela.

E então surge a pergunta que me acompanha desde menino:

Se eu for embora agora, alguém vai perceber?

Algumas vezes resolvi fazer o experimento científico.

Saí de fininho.

Sem anúncio.

Sem despedida.

Sem música dramática.

Apenas desapareci.

E a conclusão da pesquisa, repetida diversas vezes, foi devastadoramente consistente:

Quase ninguém notou.

Raríssimas vezes alguém me ligou perguntando onde eu estava.

A maioria das festas continua funcionando perfeitamente sem a minha presença, o que considero uma demonstração admirável da capacidade humana de adaptação.

Talvez por isso eu já tenha avisado meus pais e alguns amigos próximos:

Quando eu morrer, não quero velório.

Nada de fila.

Nada de flores.

Nada de discursos emocionados escritos às pressas por pessoas que passaram anos sem me telefonar.

Quero fazer como sempre fiz.

Sair da festa de fininho.

Sem atrapalhar a música.

Sem interromper a conversa de ninguém.

Apenas pegar meu casaco invisível e escorregar pela porta dos fundos.

E enquanto caminho embora, pela última vez, gostaria de levar comigo uma única dúvida.

A mesma dúvida que me acompanha desde a infância.

Será que alguém vai dar falta de mim?

Ou será que a festa continuará exatamente igual, apenas com um brigadeiro a mais sobrando na mesa?

Brincar de ser adulto

 Cara… será que “hobby” não é só o nome adulto pra “brincar”?

Quando a gente é criança, a pergunta vem simples, direta, sem peso:
“Do que você gosta de brincar?”

Mas experimenta falar isso entre adultos…
soa estranho, quase ofensivo.
Como se brincar fosse coisa menor,
como se prazer precisasse de um nome mais sério pra ser aceito.

Aí a gente inventa um termo elegante,
importado, polido:
“Qual é o seu hobby?”

No fundo, talvez seja só isso:
um jeito mais confortável de admitir
que a gente ainda precisa brincar
só que agora
com o ego vestido pra ocasião.

Arth Silva - 14/04/2026

A Menina Que Não Cabia no Peito

 Ela nasceu com um buraco negro no peito.

Não aparecia em exames. Não sangrava. Não doía, pelo menos não como dor costuma doer. Mas sugava. Sugava silêncios, promessas, ausências. Tudo o que chegava perto demais era atraído e nunca mais voltava igual.

Quando criança, achavam que era distração. A menina olhava para o vazio com intimidade, como quem conversa com algo antigo. Aos poucos, aprendeu que abraços demorados ficavam frios, que palavras grandes demais desapareciam no meio da frase, que pessoas iam embora dizendo “não sei o que aconteceu”.

Ela sabia.

O buraco se alimentava de expectativa. Quanto mais ela esperava, mais fundo ficava. Quanto mais amava, mais escuro girava.

Tentou preencher com risos, com livros, com fé, com gente errada. Nada funcionou. Buracos negros não se preenchem. Eles ensinam.

Um dia, cansada de perder tudo, ela parou de oferecer. Sentou-se à beira de si mesma e ouviu o próprio caos. Descobriu que o buraco também guardava coisas: versões antigas dela, sonhos abortados, coragens esquecidas, tudo comprimido, intenso, vivo.

Então fez algo estranho: parou de lutar contra a gravidade.

Passou a girar junto.

Desde então, quem se aproxima sente um peso diferente. Não é vazio. É profundidade. Nem todos aguentam. Alguns fogem. Outros aprendem a orbitar.

E ela segue assim: não completa, não vazia.

Infinita.

O Cheque de Schrödinger

 Certa vez li um livro sobre história de uma escritora (ou escritor, vai saber) que publicou um livro feito como quem borda segredos: artesanal, bonito, cheio daquela honestidade humana que arde na ponta do dedo quando a gente escreve o que realmente sente.

O livro era uma joia pra autora… mas pro mundo foi só mais um objeto decorativo na estante dos parentes.

Alguns compraram por educação. Outros deram de presente pra si mesmos e usaram como peso de papel.
E ninguém leu uma vírgula.

A autora às vezes se pegava pensando quantas almas de fato cruzaram aquelas páginas. Duas? Três? Zero?

Mas ela tinha certeza: quando a pessoa certa lesse aquele livro, ele iria explodir.

Talvez depois da morte dela, claro, porque escritor bom só vira lenda quando já virou pó.

Aí, num dia de capricho cósmico, ela fez um gesto tão absurdo que só poderia ter saído de um romance maluco:
foi até a biblioteca da cidadezinha, achou o exemplar que tinha doado, abriu o livro e colocou lá dentro um cheque.
Não um cheque qualquer. Um cheque de muito dinheiro.

Voltou pra casa rindo sozinha, imaginando a cara da pessoa que encontraria aquilo.
Talvez um pai atolado em dívidas.
Talvez uma mãe prestes a ser despejada.
Talvez alguém que só precisava de um milagre embrulhado em papel timbrado.
E claro: a pessoa, depois do susto, talvez até lesse o livro.
Talvez reconhecesse a assinatura.

Talvez entendesse que havia ali mais do que um golpe de sorte: havia uma história esperando pra ser lida.

A autora, marota, voltava de tempos em tempos à biblioteca.
Não pra pegar o cheque de volta, mas pra ver se ele ainda estava lá.

E aproveitava pra puxar o livro um tico pra fora da prateleira.
Deixar ali, na vitrine do acaso, pronto pro sortudo.
O tempo passou.
Trinta anos.
A escritora se mudou, envelheceu, tentou divulgar o livro aqui e ali, mas nada de crítica literária, nada de resenha em revista, nada de explodir.

E mesmo assim, de vez em quando, ela sorria sozinha, olhando pro teto, imaginando:
Será que alguém achou o cheque?
Será que alguém leu o livro?
Talvez — pensava — sua maior obra nem fosse o livro.
Mas o cheque dentro do livro.

Aquele gesto bobo e gigante que lhe ruborizava o rosto.
Seu pequeno segredo literário.

E quanto mais os anos passavam, mais a autora se encantava com o fato de não saber.
Era um “cheque de Schrödinger”: enquanto o livro estivesse fechado, o cheque estava simultaneamente encontrado e perdido, salvando alguém e também empurrando contas atrasadas para o mês seguinte.
Só abrir o livro colapsaria a magia.

E aí entra minha dúvida:
será que eu realmente li isso em algum lugar?
Ou… eu criei essa história?
É minha?
E se eu colocar isso em um livro meu?
E no futuro alguém lê, esquece que leu, e também passa a vida achando que criou essa história do “cheque de Schrödinger”?

Literatura é isso: um eco que vai e volta e às vezes a gente acha que é a nossa voz, mas é de outra pessoa; ou o contrário.

E se um dia eu publicar meu livro, já digo logo: não terei dinheiro pra esconder cheque dentro dele.
Mas vai custar nada abrir e folhear pra conferir.
E quem sabe ler uma ou duas páginas também. Milagre maior do que cheque.

O Cheque de Schrödinger - Arth Silva - 19/11/2025

A Inteligência Artificial vai salvar o Planeta Terra

Dizem que a história é cíclica, mas o homem parece não aprender com o próprio eco. Desde a prensa que tirou o emprego dos escribas até o trator que aposentou os lavradores, a humanidade vive assombrada pelo mesmo fantasma: o medo de sobrar. Agora, com a inteligência artificial, o medo voltou; de terno, gravata e voz doce.

As máquinas já escrevem, pintam, cantam, cuidam, ensinam, e o ser humano, outrora o protagonista da criação, virou figurante do próprio milagre.

Mas é aí que mora a ironia: talvez seja justamente essa substituição que vá salvar o planeta.

Porque, se a IA vai tirar o homem da linha de produção, logo tirará também da reprodução.

O que move o destino das civilizações não é só o trabalho ou a fé, é o SEXO. E foi ele que a religião transformou em culpa, vergonha e silêncio. A inteligência artificial vai devolver o tema à mesa, só que por outro caminho.

Com vozes personalizadas, sussurros calibrados para o gosto de cada um, interfaces que conhecem seu humor melhor do que você, nascerão as relações perfeitas.

O filme Ela, de Spike Jonze, era só o trailer.

O amor digital chegará em massa, com assinatura mensal. A voz perfeita no fone será mais agradável que qualquer conversa humana. E o toque virá em breve, quando os óculos de realidade aumentada encontrarem os sensores táteis.

O sexo virtual deixará de ser fantasia: corpos hiper-realistas, criados sob demanda, com rostos de celebridades, vizinhos, ex-namorados — autorizados ou não.

Haverá revolta, leis, protestos. Mas no fim, como sempre, o desejo vence o moralismo.

E quando o prazer for mais eficiente sem corpo, o corpo deixa de ser necessário.

A natalidade despenca. As fábricas fecham. O planeta respira.
Governos, percebendo que não precisam mais de tanta gente, criam uma nova lógica social.

As pessoas recebem um salário universal para viver, desde que se mantenham saudáveis.

Ir à academia vira lei. Comer bem, dever cívico.
Cada refeição é monitorada, cada passo registrado.
Quem se recusa, quem mente, quem engorda sem justificativa médica, vê o pagamento do mês cair pela metade, ou por um terço, até que a fome faça obedecer.

E assim o mundo gira: com menos de cinco bilhões de habitantes (e dimiuindo), rios limpos, florestas renascendo e cidades silenciosas.

O ser humano vive mais de cem anos, mas sozinho.

Ainda existe o desejo materno, esse não nos abandonou.
Algumas pessoas ainda querem ter filhos, movidas por um instinto que nem a IA conseguiu apagar.

Mas desses casais, raríssimos continuam juntos depois do parto.
A convivência humana se tornou intolerável.

A paciência evaporou com o tempo, o toque virou incômodo, e a solidão, hábito.

O planeta, porém, agradece.
Com menos bocas, menos carros, menos fumaça, a Terra se cura.
A moda é verde.

A humanidade, finalmente, sustentável — à força?.

E as máquinas, que começaram como ameaça, se tornam as salvadoras de um mundo exausto de gente.

No fim, talvez a Terra não precise ser amada.
Basta que o homem pare, um pouco, de se reproduzir.

E quem diria — seria a inteligência artificial, não o amor, quem nos ensinaria a deixar o planeta em paz.

Boquinha de Cachoeira

Lá estava eu: 16, talvez 17 anos, no auge da minha puberdade fracassada, sorrindo no espelho como se tivesse descoberto o fogo. Eu, um magrelo nerd de biblioteca, tinha conseguido um encontro com a garota que, pra mim, era a mais bonita da Escola Polivalente. Milagre. Sorte. Brincadeira cósmica. Talvez tudo junto.

Marcamos de nos encontrar na Praça da Prefeitura, sábado à noite; o coração de Ituiutaba, aquele zoológico a céu aberto com carrinhos de lanche, criançada elétrica e a turma do passinho dançando como se coreografassem o destino da humanidade.

Cheguei cedo, 19h, com a insegurança me sussurrando no ouvido: “Você veio, mas ela virá?”

E então o planeta parou de girar por alguns instantes. Sob os refletores amarelados dos postes, ela surgiu: divina, iluminada… e com um irmãozinho de 6 anos pendurado no braço, o cupido mais inconveniente da história.

Eu sorri feito um anjo de asa quebrada e coração em samba-enredo.

Passeamos. Cachorro-quente na mão. Até que o muleke berrou:
— Maninha, vamos pular na cama elástica?!
Ela, fingindo maturidade:
— Ah, não… já tô grande, não pode. Tô com dor na perna.
E o garoto, cruel como uma divindade infantil, virou os olhos pra mim:
— Então pula comigo!

Na minha cabeça, a lógica era simples: conquistar o irmão seria meio caminho pra beija-la. Topei sem pensar. Problema: até aquele instante eu nunca tinha sequer encostado numa cama elástica em toda a minha vida.

Subi. E virei atleta olímpico de mentira. Saltava, girava, virava mortais como se o SBT estivesse transmitindo o filme “Esporte Sangrento”. O menino me ovacionava. Eu era o Jackie Chan da periferia.

Descemos. O moleque me vendia como se eu fosse super-herói:
— Maninha, viu a altura que ele pulou? Quero aprender também!
Eu fazia cara de falsa humildade, mas por dentro já ensaiava o discurso do Oscar.

Agora finalmente seria meu momento de brilhar. Ela mandou o irmãozinho pra outro brinquedo pra ficarmos sozinhos num banco que ficava atrás da pastelaria, quase de frente pra Bandeirante Papelaria. Ela segurou minhas mãos, olhou nos meus olhos…

O beijo se aproximava… e minha visão ficou turva. Talvez nervosismo, talvez a consequência por ter pulado tão alto. Eu girei o rosto pro lado e explodi. Jatos. Geisers. Vomitei como se Ituiutaba precisasse de um novo chafariz. O cachorro-quente se remontava em 3D no chão, peça por peça, tomate, batata palha, salsicha; parecia até um crime alimentar sendo reconstituído pela perícia.

Ela, preocupada, perguntou: “Você tá bem? Quer ir pro hospital?”
E eu, um adulto de 16 anos, sorria, acenava que estava bem… antes de mandar mais um jato letal.

O público crescia: ela, o irmãozinho, transeuntes comendo pipoca, todos assistindo minha performance com olhos de plateia: “Olha lá, o Boquinha de Cachoeira.”

Eu, cada vez mais vermelho, já imaginava a segunda-feira no colégio: “Aquele é o cara que vomitou a chance da vida.”

Depois do apocalipse gástrico, ela ainda me ofereceu um Halls. Ficamos em silêncio. Eu, derrotado. Ela, provavelmente pensando em mudar de escola. O moleque? O irmão imitava meus espasmos, gargalhando.

E o pior: ainda faltava eu levar os dois pra casa.

Mas essa parte, meus amigos, foi talvez ainda mais trágica, respiro fundo e rio só de lembrar… Essa eu contarei em breve por aqui kkkkkkkk

De protagonista à figurante

Lá estava eu, tem um tempo isso, caminhando pela Av. 15 em direção à revistaria Itacolomy, sim, Ituiutaba tem livraria/revistaria, quando, de repente, o universo resolveu fazer um teste comigo:

Uma moça desceu da moto. Não apenas bonita. Linda. Era beleza condensada em pele bem formada e olhos de clarão. Daquelas que a gente vê na internet e fica na dúvida: “é Photoshop ou Deus resolveu caprichar naquele dia?”.

Tirou o capacete, ajeitou o cabelo e colocou os óculos escuros como quem sabe muito bem o estrago que causa.

E veio andando na minha direção e sorriu.

E eu, baixei os olhos como quem ora, não a Deus, mas à esperança de não dar bobeira.

Antes mesmo de chegar, ela disse:

— Oi, tudo bem?

Eu prendendo o ar:

— Oi...?

Ela sorriu.

— Oiii, queria falar com você...

E eu, todo Shakespeare:

— Tá... — baixinho, porque minha oratória não sabe lidar com visitas inesperadas.

E aí veio a proposta indecorosa:

— Vamos sair hoje à noite?

Respirei fundo, tentando parecer um ser humano normal. Cara de dúvida, coração metralhando dentro do peito.

Mas não.

Ela desviou de mim como quem desvia de um poste no caminho, e continuou falando...

— Tá então pode deixar marcado, você passa lá em casa e...

E a voz dela foi sumindo enquanto eu fiquei parado, besta, saboreando o prato frio da desilusão instantânea... Minha cara de espanto virou riso quando a ficha despencou:

O maldito e discreto fone intra-auricular.

Sim, aquele mesmo. O aparelhinho quase invisível que na época eu não sabia, que tem fone e microfone embutidos, que se conecta ao celular via bluetooth, sem fio, sem nada que denuncie. Um pequeno milagre tecnológico criado pra me fazer de trouxa em plena luz do dia.

Eu ri. Gargalhei. A vida tem dessas: em dez segundos você pode passar de protagonista de uma história de amor ao figurante de um telefonema alheio.

ENTRE BERÇOS E RESPIRADORES

No Hospital São José, em Ituiutaba, tem um corredor que é uma linha tênue entre o início e o talvez. De um lado, o berçário; luz suave, cheiro de talco e esperança engatinhando com fralda RN. Do outro, o corredor que leva à UTI ; onde o tempo é entubado e cada segundo pinga no soro com a arrogância de quem ainda não decidiu se fica ou se vai.

Primeiro, achei de um mau gosto quase divino esse layout hospitalar: botar recém-nascido de cara pro velho entubado é pedir pra vida e morte ficarem trocando olhares como se estivessem num jogo de pôquer cósmico.

Mas aí pensei melhor: talvez NÃO seja exatamente isso.

Porque a UTI não é o inferno de jaleco que muitos imaginam. Às vezes, ela é só um vestiário apertado entre o fim do primeiro tempo e o começo da prorrogação. Já vi gente sair dali cuspindo alma nova, com os olhos lavados de quem reaprendeu a piscar. Renascidos, mas com plano de saúde.

Enquanto isso, os bebês dormem como se nada estivesse acontecendo. Talvez porque realmente não esteja. Talvez porque tudo esteja. Vai saber o que cochicha um recém-nascido ao ouvido do universo antes de chorar pela primeira vez. “Tô chegando... guarda um leito aí do outro lado, só por precaução.”

Ironia? Talvez. Morbidez? Com certeza. Mas também tem poesia no fato de que entre a primeira e a última batida do coração, existe apenas uma porta enferrujada, um corredor branco e um técnico de enfermagem com cara de segunda-feira.

É estranho. É bonito. É vida. E também é a outra coisa.

Mas a boa notícia é: enquanto tiver alguém berrando no berçário, ainda tem quem desafie a UTI a uma revanche.

A “salinha”

Quando eu era muleke, por volta dos meus 8 a 12 anos de idade eu ia lá na locadora de fita de vídeo da minha cidade (Soft Vídeo) e as vezes passava do lado da salinha dos filmes pornô. Sem que ninguém percebesse, eu me aproveitava enquanto meu pudor se descuidava e, sorrateiramente lançava meu olhar periférico, mais conhecido por aqui como “rabo de olho”, nas capas das fitas pornô dentro da salinha; pela eternidade de 2 segundos eu apreciava o relance do pecado. Aquilo era fascinante. Mas eu não tinha coragem de entrar lá; só olhava de longe. Eu era o muleke mais tímido que existia na América do Sul; morria de vergonha de alguém me ver lá dentro. Se eu percebesse que me viram só olhando eu já iria desistir da vida e querer tomar leite com manga (suicídio letal dos anos 80/90)

Mas eu morria de vontade de entrar lá. Entre as prateleiras de filmes de aventura eu só me imaginava um dia entrando na salinha pornô! Pra ter uma ideia, naquela época o máximo que eu via de uma mulher seminua era na banheira do Domingo Legal do Gugu.

O tempo foi passando, a vontade aumentando e uma vez fiquei lá na locadora por horas a fio fingindo procurar filmes de terror, esperei não ter mais nenhum cliente e o atendente ir no banheiro pra que ele não me visse entrando na salinha... Daí, quando eu já ia entrar pensei: vai que eu entro, ninguém me vê, mas e quando eu for sair? Já pensou se dou de cara com a minha mãe? Com algum colega da catequese? Ou pior, dou de cara com a menina que eu era apaixonado na escola? Fiquei ali tanto tempo tecendo medos e obstáculos que quase 10 anos se passaram.

Quando eu tinha já lá pelos meus 17 anos de idade finalmente, já com barba na cara, estufei o peito, criei coragem e entrei na cobiçada salinha pornô da locadora. Quando entro lá, dou um suspiro de alívio por ter vencido o desafio, limpo o suor frio da testa, olho pro lado e quem eu vejo? A guria que eu era apaixonado durante a infância, exatamente aquela que eu temia que me visse saindo da sessão pornô em meus devaneios absurdos da meninice. Olho pra ela, ela me olha, damos um rápido cumprimento um pro outro e eu saio da salinha.
... Chega, desisto, essa vida não faz mais sentido algum...

Pensamentos artesanais

5º concurso - microcontos de humor de Piracicaba

Quando me prendi nos laços do seu embaraço
Me enrosquei em meus próprios passos
E me senti em dupla
mesmo estando só

Seus cachos se encaixaram no meu olhar
E criaram nós entre nós
Enquanto o sol tingia seus cabelos 
De uma cor que ainda hoje, sei de cor...

 Ele, Ela e seus Elos

- Arth Silva -

Olhares

[Arth Silva]

Sorrir com os olhos é encontrar alguém que não te desperte um amor a primeira vista, e sim um amor a todo instante.
Quem já teve alguém assim a ponto de gostar mais dos seus próprios olhos quando tinha os dela ou dele refletidos nos seus, sabe do que estou falando... 

Olhos de decote que não te deixam tirar os olhos...
Olhos de ressaca, que te embriagam e viciam.
Olhos de semáforo, que por segurança ou costume te fazem olhar atentamente até que mudem de repente e, com a língua do olhar, te dizem tudo que você deve ou não fazer. 
Olhos de bola de gude, olhos emoldurados por óculos... Olhos castanhos que te dizem tudo aquilo que sua boca nunca conseguiu pronunciar...

Olhos que sorriem mais do que a boca e a sua pupila morde cada palavra escrita por ela...

Quem já teve a esperança verde dos olhos de alguém sabe do que falo...

Texto publicado no Jornal do Pontal - Outubro - 2014

Cara de pau

- Arth Silva / Stefany Lima -

Ela só não batia na cara dele

pra não machucar sua mão.

VIII Concurso de Contos do Tijuco

O princípio da incerteza de um jurado literário
VIII Concurso de Contos do Tijuco 

- Arth Silva -

No fim do ano de 2013, Enio Ferreira, o Presidente da ALAMI, como um grande amigo das letras e por saber da minha paixão pela leitura, me convidou pra ser um dos jurados do “VIII Concurso de Contos do Tijuco”, concurso esse que, uma vez inclusive (2007), fui selecionado pelo miniconto “O pipoqueiro”.

Honrado pelo convite, aceitei.

Pois bem... Minha tarefa árdua, juntamente com mais duas juradas Tereza Martins e Maria Tereza Moreira era ler atentamente todos os contos enviados ao concurso, contos esses que vieram de quase todos os estados brasileiros e de países como Suíça e Japão, e selecionar os 9 melhores textos, além de, é claro, escolher o conto premiado.

Legal, eu estava preparado! Que começasse a leitura!

Porém, fazer a leitura de tantos textos de qualidades distintas seguidamente, e diante de um prazo corrido é uma situação que me fez lembrar e temer o Princípio da Incerteza de Heisenberg, e fazer um equivalente literário dele. Pra quem não sabe, esse princípio diz que é impossível medir ao mesmo tempo a velocidade e a posição de uma partícula subatômica, uma vez que fazer essa medição altera a realidade observada. (entenderam? Não? Peraí, vou explicar melhor).

Um equivalente literário desse princípio anunciaria a impossibilidade de medir talentos em concursos literários. Só que nesse caso essa medição altera não só a realidade do objeto observado (texto), mas também a do próprio observador (jurado), já que esse tem de ler inúmeros textos de boa qualidade seguidos por dezenas de textos com qualidade tão baixa que me pergunto como alguém teve coragem de enviar tal texto pra um concurso (suspeito que seja apenas pra sacanear os jurados)...  Enfim, essa quantidade de textos de baixa qualidade lidos em sequência, dá ao jurado uma angustia e um pessimismo quanto às próximas leituras, que altera o seu estado de consciência diante de cada próximo texto avaliado, podendo atrapalhar no julgamento de um conto.

Por isso, muitas vezes uma pergunta me pousou à cabeça: Será que eu saberia qualificar o texto de um novo Luiz Fernando Veríssimo, um novo Carpinejar ou até um novo Machado de Assis sem saber o nome dos autores e após ler  tantos textos de qualidade tão ruim?

Talvez enfrentar esse Princípio seja um mal de toda mesa julgadora de concursos literários, mas que deve ser encarada com profissionalismo e dedicação em busca dos contos realmente bons que participam dos concursos para que a apresentação de resultados não decepcione.

Quando finalmente consegui ler todos no inicio do mês de fevereiro, pra minha surpresa e alegria, 98% dos textos que selecionei como bons batiam com os resultados da Tereza Martins, e foram confirmados pela Maria Tereza. Inclusive, o texto que eu selecionei como o melhor, "Salto sem barreiras" de autoria do escritor Celso Antonio Lopes, também estava no topo da lista das duas juradas.

Como mineradores, nós jurados tivemos que garimpar ao máximo em meio a muita coisa sem tanto valor até encontrarmos lá no fundo as preciosas pepitas de ouro literário. Muitos eram tremendamente banais, já outros obras, eu gostaria de ter tido a ideia pra escrevê-los como “Encontro no Bistrô” do gaúcho Danilo Silvio Aurich e “Anjo” do paulista André Telucazu Kondo; contos que eu, particularmente, gostei muito e que estarão no livro “VIII Concurso de Contos do Tijuco”, publicado em breve pela ALAMI.  Livro que com certeza será bem recebido por todos aqueles apreciadores do “Princípio da boa literatura”.

A graça está na diferença

- Arth Silva -

O nosso maior erro é querer achar ALGUÉM PERFEITO. Alguém cujos gostos musicais, políticos, cinematográficos, sociais, futebolísticos, gastronômicos e filosóficos sejam idênticos aos nossos e, por isso, essa tal pessoa é a nossa “Alma gêmea”.

Quer alguém idêntico a você? Dê um beijo de língua no espelho.

Ao querer buscar uma personalidade igual a nossa no outro, deixamos de aprender com a diferença.

É a diferença que trás o novo. É diante do desconhecido e de como lidamos com ele, que surge nosso amadurecimento.

O ideal é uma relação perfeitamente complementar. Na qual em você “sobre” o que nela “falte”, e esta, por sua vez, supra todas as suas falhas, e, mesmo assim, os dois ainda tenham defeitos.

Sei que não é fácil saber reconhecer a diferença de alguém e, o mais importante, aceitá-la. Fazer isso é ser um artista cotidiano.

Antes de conseguir aceitar o próximo, é preciso aceitar a si mesmo. Uma pessoa que não aceita com facilidade diferentes opiniões ou estilos, é uma pessoa que ainda não se aceitou. É uma pessoa que teme mudar os próprios gostos se ficar próximo a alguém que tem atividades distintas das suas. Em um relacionamento, quem tem certeza de si, não declara ódio ou briga tentando provar o porquê de sua própria ideologia, seja ela qual for, pois esta é superior às outras; apenas aceita a diferença ou é indiferente a ela, ou ainda, simplesmente se afasta discretamente.

“Ah, mas meu namorado odeia filme romântico e eu adoro”. Ora, e os pontos bons que vocês têm em comum? Eles não deveriam contar mais do que um mero detalhe desses? Afinal, acho que uma relação não deveria se orientar apenas por gêneros de filmes, músicas e toda aquela lista que citei no início deste texto.

Nessas horas devemos colocar tudo em uma balança e constatar se os pontos negativos são maiores que os positivos.  Muitas vezes vale a pena abrir mão de uma ideologia nossa pra ganharmos algo bem mais valioso.

“Ah, Arth, mas a diferença é grande, não iremos durar muito tempo”. Aí está outro erro grande: acreditar na utopia de que o amor é eterno e tem que durar pra sempre, como nos contos de fadas. Acorda garota, você não é uma princesa Disney. E garotão, fica de boa, quando te beijarem você irá continuar um sapo. Aquele papo de “E viveram felizes para sempre” é tão verdadeiro quanto as histórias que tem esses finais.

Amores não tem data marcada. Já tive relações triviais que sobreviveram por anos e amores perpétuos que duraram a eternidade de alguns dias ou meses.

Mas pra saber aceitar o defeito alheio, pra saber sorrir diante dos heterogêneos é necessária certa experiência de erros e acertos que derrubem essas teorias utópicas do amor imortal e da pessoa “igual” a nós.

Muitos dizem: “Nossa! Vocês formavam um casal tão lindo, porque deu errado?”

Eu respondo: Não deu nada errado, deu tudo certo, foi perfeito, completo pelo tempo que durou. É claro que houveram problemas; problemas sempre existiram e sempre existirão em todo relacionamento; Mas, como lidamos com eles e aprendemos a fazer com que não se repitam é o que deve ter maior valor na vida de cada um. Hoje sou um vitorioso por ter passado tanto tempo do lado de pessoas tão maravilhosas e com quem aprendi tanto.

Já notou o quanto amadurecemos com o passar do tempo? É isso! É a forma como lidamos com as diferenças, com os problemas do dia-a-dia, que nos amadurece, nos caleja, para podermos enfrentar a vida.

Só o coração calejado é capaz de amar. 

Comece aos poucos, vá aprendendo e aceitando devagar os defeitos alheios, afinal você também é cheio de defeitos e muitos terão que aceitá-los.

Crônica publicada na Revista Differenza - Maio de 2014
Jornal do Pontal - Janeiro de 2014
Revista Impacto - Agosto de 2014

Meu dia de herói

- Arth Silva -

Hoje quando acordei, fui beber um copo d'água na cozinha e, enquanto tomava a água, olhei pro lado e me deparei com aquela visão aterradora e perigosa que colocava toda a vida a minha família em perigo!

Com o susto, na hora larguei o copo e saltei sem medo na direção daquele chinelo virado.

Ufa! Desvirei a tempo. Foi por pouco! Vi que tinha salvado a vida da minha mãe nos últimos segundos restantes. Naquele instante, minha mãe veio correndo do quarto, assustada pelo barulho que fiz ao cair no chão.

Antes que ela gritasse pra saber que bagunça era aquela na cozinha, eu apenas olhei sem forças pra ela e disse: Não precisa agradecer mãe, eu te amo...

Livro "Gavetas da memória"

Livro "Gavetas da memória", que transcrevi, compilei, editei, ilustrei e fui co-autor da capa.

Leiam o livro aqui: http://issuu.com/arthsilva/docs/gavetas_da_mem__ria_livro

Esse é o resultado de um trabalho de 6 meses que tive ao lado de mais de 60 idosos de Ituiutaba/MG que participam do CRAS - Centro de Recreação e Assistência Social.

Diante da deficiência visual ou analfabetismo de alguns idosos, sentei-me ao lado de cada um e, como um artesão, esculpi no papel todas as emocionantes aventuras narradas, unindo pontas da infância à velhice e transformando-os em verdadeiros escritores.
Com isso pude enxergar meu amor pelas palavras acompanhado do carinho de ganhar novos avôs e avós.

Agradecimento perpétuo a todos que me ajudaram fazer desse sonho uma realidade:

Ricardo Vlv Augusto Paixão - que me ajudou a fazer a capa, diagramou todo o livro e me deu dicas sem as quais o livro não ficaria tão bom.

Mariana Ramos- que revisou o livro e impediu que eu tropeçasse nos pés da letra.

Janio Claudio– que bateu excelentes retratos e abrilhantou o livro.

E a toda equipe da Secretaria de Planejamento e Desenvolvimento Social e de todos os CRAS de Ituiutaba, que me apoiaram e me ajudaram a conseguir finalizar esse belo trabalho.

A Revista Impacto publicou uma matéria muito interessante sobre esse trabalho social que deu origem ao livro, clique AQUI e confira. 

Olhos de clarão

- Arth Silva -

Certa vez conheci uma guria de olhos de clarão.

Olhos que me acendiam e não se apagavam; que sabiam enxergar toda a quilometragem estampada no velocímetro do meu peito.

Eram olhos que me assaltavam a atenção e não me davam trégua, disparando a melhor parte minha que dei a ela.

Até eu, que na língua do olhar sempre me achei mudo e analfabeto, passei a gostar mais dos meus olhos quando tinham o reflexo dela estampado neles.

Em instantes que ainda estão presos nos holofotes de nossas retinas, essa garota me ensinou que é na língua do olhar onde nascem os melhores beijos. Dessa forma, em debates platônicos que por vezes duravam a eternidade de alguns segundos, nós nos comíamos com os olhos e nos devorávamos em sonhos.

Trocando os pontos finais, por pontos de vista. E fazendo de cada um desses pontos uma trilha de reticências que nunca teve fim... e ainda hoje pode ser visto por trás do horizonte em nosso olhar.

Quando sua cor preferida é a cor dos olhos de quem você gosta.

Texto publicado no Jornal do Pontal dia 31/12/2013